Немного поэзии
Волны стихотворчества захлестывают меня время от времени.
Первое время, - школьные лета. То было (если смотреть отсюда) простое рифмотворчество по самым разным поводам. Одноклассник мой Саша Бушков обещал сохранить общую тетрадь со стихами на всю оставшуюся жизнь. Но он теперь большой художник церковно-евангельского направления, и едва ли помнит то, что не совпадает с выпавшей ему линией бытия.
Второе время, - лета казарменные, красноармейские. Там была нужна лирика тоски по гражданке, любви неземной и поисков смысла жизни ближней, ощущаемой… Я оказался моден, и строки мои украшали дембельские альбомы.
Далее, - редкие всплески по причинам чаще внешним. Конкурсы, дни рождения…
Не вышел из меня профессиональный поэт. И хорошо, почва это зыбкая, по большей части уводящая влево от истинной линии…
Не так давно судьба свела меня с человеком из музыкального театра. Хормейстер, дирижер… Он сказал: «Я композитор, я всё могу. Я всё делаю хорошо».
Почему я поверил? И однажды лунной ночью мне приснилось, что вручаю ему листок со словами для песни. Утром эти слова пролились на бумагу. Но театральный человек оказался не композитором. Музыка владела им, но он музыкой – нет. Вот так по большей части и на писательских фронтах. Талант – это оригинальность. А они говорят: нужно работать на рынок. Перед рынком равны все. Рынок неуправляем? Или кругом просто базар?
Но к делу! Представляю:
«Я и Ты»…
Тут хайямовская суть. Хайям – суфий. Суфизм в поэзии – зашифрованная многослойность и знаковость.
Обрати внимание: «Ты» - с большой буквы. С самой большой…
Я и Ты
Жизнь пролетает сквозь сны,
Не открывая путей к Тебе…
Как лунные тени темны! –
В кружении слов к звезде…
Я не заметил Тебя вовне,
Я увидел Тебя внутри…
Я не встретил Тебя во сне,
Я услышал Тебя в пути…
Где тропинка к Тебе во мне?
Как из мрака к Тебе взойти?
Я много кружил в снегах, -
Но разве я там потерял?
Я долго искал в небесах, -
Да в небе я слишком мал.
Сонмы секунд и ночей
Тысячей тысяч ран…
Но где-то звучит, - «Ищи,
Сколько бы ни было стран…»
Ты проложишь дорогу из звезд,
Маяками развесишь луны…
И подаришь волшебную трость,
Чтоб звучали дорожные струны…
И вся многоликая страсть
Пусть уходит в свои вольеры,
Я не устану Тебя искать, -
Одной мне достаточно веры.
Пусть кто-то шепчет: «Зачем
Ты блуждаешь не там, где надо?»
Тот шелест – всего лишь червь, -
Раб немузыкального лада.
Пусть кто-то кричит: «О да!
Ты заблудишься там, не надо!»
Тот возглас – всего лишь раб,
Пленник безнотного лада…
Я не заметил Тебя вовне,
Я увидел Тебя внутри…
Я не встретил Тебя во сне,
Я услышал Тебя в пути…
Где тропинка к Тебе во мне?
Как из мраков к Тебе взойти?
А следующий опыт случился по некоему внутреннему побуждению. И там мало что объяснимо…
«Кипящее олово слов…»
Эта фраза родилась много лет назад. То и дело она выплывала в оперативную память, но я не находил, куда ее пристроить. Но пришел момент, и эта неприкаянная строчка потянула за собой другие. И вот что получилось.
К Софии
Кипящее олово слов,
Строк моих караваны…
Стынет под рифмой кровь,
Над ритмом цветут курганы.
Нет, не спасет красота,
Та же кривая не вывезет,
Если забыл те места,
Где убивают, кто влезет.
На острове Веры – тайфун,
В море Любви – ураганы,
Надежду прикрыл циклон, -
И пляшут в портах кан-каны.
Кипящее олово слов, -
Строк моих караваны…
Рифме не нужно дворцов,
Ритмы крушат балаганы.
Туда не играют лото, -
И не надо нам черных входов;
Я сделал себя долотом,
К Софии пробиться с Восходом.
Кипящее олово слов, -
Строк моих караваны…
Рифмы взмахну крылом,
Ритмом сорву капканы.
Светящее облако слов,
Гулких строф барабаны…
Веру, Надежду, Любовь, -
София разбудит до брани.
